les tigres tamouls

Je reviens un peu tard sur le démantèlement du réseau de financement de cette organisation séparatiste du Sri Lanka. Le racket s’opérait rue Louis-Blanc dans le Xe arrondissement de Paris près de la gare du Nord. Cette rue est un petit Colombo où la black lion coule à flots entre épiceries, coiffeurs et vidéo-clubs bolliwoodiens.

Les visages des riverains interrogés m’ont tout de suite ramené quelques années en arrière quand j’habitais non loin de là. C’est en bas de mon immeuble, coincé dans une impasse et juste derrière un des nombreux commissariats du quartier, qu’un petit groupe de Cingalais se réunissait chaque soir pour s’adonner à leur passe-temps favori et que je partage, quoiqu’à un rythme heureusement moins régulier.

Je ne sais pas si l’alcool consommé était frelaté, coupé à de l’éthanol pur pour en réduire le coût mais les effets étaient généralement dévastateurs sur ceux que nous appelions affectueusement les Moulinglinglins. Les soirées se terminaient en engueulades et en bagarres avec divers objets contondants comme armes d’appoint. Et il n’était pas rare de voir des traces de sang sur le pavé.

Je me souviens d'un soir où mon regard fut attiré au dehors par les lueurs bleutées du gyrophare d’un camion de pompiers. L’un d’eux était penché au-dessus d’un Cingalais (que je reconnus comme l’un des plus assidus aux réunions nocturnes) étalé de tout son long dans le caniveau, la tête posée sur le trottoir, ivre mort. Le pompier avait beau lui filer torgnole sur torgnole en lui gueulant dessus, rien à faire il restait inconscient plongé dans un monde onirique où  il parvenait enfin à oublier son déracinement. Il a dû passer la nuit au chaud à l’hôpital avant de revenir le lendemain soir fidèle au rendez-vous. Alors si vous passez entre les rues Ramey et de Clignancourt, faîtes un détour par le passage Ramey et passez leur le bonjour.